Zack estacou e esbugalhou os olhos claros.
Destoava de tudo o mais que repousava naquela sala e era impossível não o fitar.
- Que é isto, meu?
- Que te parece que é isso, Zack?
- Isto é horrendo, Johnny.
- Tu é que és mais feio que uma barata.
- Hey.
- Isso é uma recordação da minha avó.
Zack jogou-se sobre o sofá negro e olhou em volta. Tudo era negro. Tudo menos os cortinados que eram roxos. Mas não um roxo viçoso e primaveril. Antes um roxo funéreo.
- Johnny és gótico, meu!!
Gótico. Assim como a casa. Assim como Zack. Tudo é negro e o negro é tudo.
No meio da sala aquele jarrão chinês, pejado de motivos florais, resplandecia. Uma alvura imaculada dominava o centro da sala e reflectia a trémula luz sobre o demais mobiliário. Zack não desviava os olhos.
- E quem te disse que os góticos não têm afectos?...
Sem comentários:
Enviar um comentário